Memorial del ectoplasma, III y IV

                                    Movimiento III

                               Final del ectoplasma

            Un día al levantarme

                        me sentí ectoplasmático,

                        un ente ya cansado,

                        inmerso en la fatiga

                        de una esencia sin forma,

                        con el sexo castrado,

                        estéril e impotente,

                        incapaz de dar vida;

                        solo la propia muerte

                        del ser ectoplasmático.

            Y las teclas decían,

                        insensibles y rudas,

                        en blanco sobre blanco,

                        en negro sobre negro,

                        sin sentido ni cuerpo:

            un día al levantarme

                        me sentí ectoplasmático...

                                    Movimiento IV ¿o I?

                                  Espiral del ectoplasma

            Un día al levantarme

                        me sentí ectoplasmático...

Memorial del ectoplasma, II

                                    Movimiento II

                              Vida del ectoplasma

            Un día al levantarme

                        me sentí ectoplasmático,

                        un ente situado

                        bajo el cristal opaco

                        de una urna olvidada

                        detrás de ocupaciones

                        innatas al destino:

            la casa, las lecturas,

                        las horas de gimnasio,

                        de flamenco y de yoga,

                        las citas con amigos,

                        familiares y afines,

                        la pareja asignada,

                        las parejas posibles

                        y otras labores varias

                        de la vida corriente.

            Y erraba sin futuro,

                        sin vuelo en artefactos

                        (falsedad de la altura),

                        sin retratos desnudos

                        (error del artificio),

                        pues ya nunca volaba

                        y ya nada veía

                        que no fuera un reflejo

                        del interior oculto

                        de un alma de fantasma.

            Las palabras vacías

                        de un texto adormecido:

                        recuerdo ectoplasmático.

            Y unas teclas tozudas

                        continuaban el baile

                        de un mensaje infinito:

            un día al levantarme

                        me sentí ectoplasmático...

Memorial del ectoplasma, I

                                    Movimiento I

                            Espiral del ectoplasma

            Un día al levantarme
                        me sentí ectoplasmático,

                        un ente que vagaba

                        del baño a la cocina,

                        de la cocina al baño.

                        En fin, un ectoplasma,

                        pero limpio, impecable

                        y bien alimentado.

            El ser que se movía
                        dentro de mi morada

                        observó que mis libros

                        levitaban, sin hilos.

            Las teclas escribían,
                        con pulsiones absurdas,

                        invisibles y extrañas

                        letras en la pantalla

                        (descifraban su historia):

            un día al levantarme
                        me sentí ectoplasmático,

                        un ente descuidado

                        y ajeno a toda vida

                        que se reconociera

                        en las formas del mundo;

                        una masa licuada

                        de ser espirituoso,

                        inestable e informe

                        vagabundo en las sombras.

            Los libros continuaban
                        sus vuelos sin reparos

                        y las teclas, tenaces,

                        en pulsiones ocultas,

                        insistían con premura:

            un día al levantarme

                        me sentí ectoplasmático...

Esto no es una Cruz

Esto no es una Cruz

(El Cristo de Velázquez según René Magritte,

traducción a cargo de Miguel de Unamuno)

(Raíces y alas. Cuadernos de poesía, VIII, noviembre de 2013, p. 8)

Club de lectura Valle-Inclán. Sede de Villena, 2016-2017

La Universidad de Alicante oferta entre sus actividades de la Sede Universitaria de Villena el Club de lectura Valle-Inclán. Una aproximación para lectores y docentes, coordinado por Antonio Martínez Puche e impartido por el autor de este blog. El curso comenzará el 7 de febrero. Los contenidos de este club son:

• Selección poética (Claves líricas)
• Sonatas
• Comedias bárbaras. I. Cara de Plata
• Divinas palabras, y la adaptación cinematográfica de José Luis García Sánchez
• Luces de Bohemia, y la adaptación cinematográfica de Miguel Ángel Diez
• Martes de Carnaval, y la adaptación televisiva de José Luis García Sánchez
• Tirano Banderas, y la adaptación cinematográfica de José Luis García Sánchez

Periodo de matrícula (en Cursos de especialización) abierto hasta el 6 de febrero.

Club de lectura. Novela histórica. UA, 2015-2016

La Universidad de Alicante oferta entre sus talleres el Club de lectura Novela histórica, coordinado por el autor de este blog. El curso comenzará el 1 de marzo. Los contenidos de este club son:

• Los duelistas, de Joseph Conrad
• Los duelistas, dirigida por Ridley Scott
• Crónica del rey pasmado, de Gonzalo Torrente Ballester
• El rey pasmado, dirigida por Imanol Uribe
• El lector, de Bernhard Schlink
• El lector, dirigida por Stephen Daldry
• Memorias de Adriano, de Marguerite Yourcenar

Periodo de matrícula abierto. Para más información visita la página del curso.

Si no somos reflejo de la muerte

Recordando a Quevedo

¿Si no somos reflejo de la muerte,

          qué somos más que aquello que camina
          y persigue con ansia los placeres
          que transmutan en sombras de la vida?

Desde el seno reclaman como leche
          el recuerdo de líquidos estigmas
          y saciados se entregan a la fuente
          que confluye los llantos con las risas.

Madurez del espasmo viene luego
          con deseos y tactos de los cuerpos,
          que se buscan huyendo de este mundo,

y la vieja costumbre de los tiempos
          los seduce con calma y sin remedio
          en descansos yacientes de sepulcro.

(Raíces y alas. Cuadernos de poesía, XIII, noviembre de 2015, p. 21)