Notas sueltas... - Nota 2

Nota 2
Música en el autobús urbano

Regreso de una sesión de mi club de lectura en la Biblioteca Municipal Miguel de Unamuno. Noche cerrada y fría. El autobús se retrasa más de lo habitual. Una ráfaga de aire muy fuerte, siento las piernas ateridas, pero por fin llega.

   Los hados son propicios: la calefacción funciona. Me acomodo en un asiento y, en cuanto abro la nueva lectura del club, empieza a sonar una música a un volumen suficiente como para que llegue con claridad desde el final del autobús hasta el conductor. Reguetón. Giro la cabeza y una chica de veintipocos años muy guapa, imposible no fijarse en ella: cabello rubio canario hipertenso, labios rojo pasión sangrienta, uñas postizas tornasoladas con purpurina, y conjunto de top y minifalda fucsia sin apelativos. Intento concentrarme en la lectura («En los remotos e inexplorados confines del arcaico extremo occidental...»), me cuesta («En los remotos e inexplorados confines del arcaico extremo occidental...»), me cuesta mucho («En los remotos e inexplorados confines del arcaico extremo occidental...»), pero lo consigo («de la espiral de la Galaxia, brilla un pequeño y despreciable sol amarillento»). Y entonces se pone a cantar:

   —Pégala, azótala, / sin miedo que no hace na, / mírala, mírala, / si se ríe le gustá, / yo le doy, tú le das / por delante y por detrás, / ella va a toá. // Agárrala, pégala, azótala, pégala, / sácala a bailar, / que va a toá, / pégala, azótala, agárrala, / que ella va a toá...

   El libro se me cae al suelo, y el lápiz de subrayar y la carpeta; y el alma. Lo recojo todo, o casi todo. Un hombre con un marcado acento colombiano y una actitud temeraria le increpa:

   —¿Hija mía, no podrías bajar un poquito el volumen de eso?

   —No, pues ni que le haiga molestao.

   —Un poquito sí me molesta, sobre todo por las barbaridades que dice.

   —No, pos si solo habla de [varias palabras ininteligibles] y bailar y hacer el amor. [Más palabras ininteligibles] hubieran personas más educás con los demás y más con los de aquí.

   El intrépido se da por vencido. La melómana sigue entusiasmada con su música. Y a mí me viene ese impulso que debo refrenar, el impulso de agarrarle el móvil y darle por delante y por detrás hasta silenciar la música y sacarlo a bailar por la ventanilla del autobús, el impulso de agarrarla y pegarle unos azotes en el trasero, como un padre a la antigua usanza con su niña malcriada. Pero no puedo, pero no debo...
   Así que bajo del autobús y me dirijo a casa silbando «Viaje con nosotros».

OR

Notas sueltas... - Nota 1

Nota 1
Atención al viajero en la estación de ferrocarriles

Soy pasajero de tren: me deja descansar o aprovechar el tiempo (no puedes leer ni corregir mientras conduces), además de que me libera del coche, que no constituye precisamente una de mis aficiones.

   Hace unos días fui a la estación a hacerme una tarjeta para agilizar la compra del billete de tren y el acceso a los andenes. Me dirigí al servicio de Atención al viajero, donde un señor, muy correcto y amable, pero sin afectación, me explicó el funcionamiento de la tarjeta y me tendió una ficha que debía cumplimentar. Eran pocos datos, los básicos, y no había nadie más detrás de mí, de modo que me quedé sentado ante la mesa en la que me había atendido y empecé a rellenar el impreso. No había llegado a mi segundo apellido cuando detrás de este caballero apareció una especie de mujer cetrina y abotijada que le dijo, con un volumen considerablemente alto y una voz estridente, mientras me señalaba con la barbilla:

   —No puede estar ahí. Esa silla tiene que estar libre para el siguiente que venga.

   Miré detrás de mí: nadie. La sala que se abría más allá de la puerta por la que acababa de entrar: desértica. El resto de la estación, como diría el poeta, «yermo, baldío y pobre» de pasajeros.

   —No se preocupe, que ya me tiro al suelo para no molestarla —y al decirle esto y darme la vuelta para marcharme observé de manera fugaz, pero muy clara, su mirada.

   Me metí en una cafetería de la estación para ahogar mi impulso en un cortado y, una vez terminada la ficha, volví para entregarla, con una idea que no dejaba de martillearme: a qué me recordaba esa mirada. No podía sacármela de la cabeza, y a escasos metros de esa silla desocupada y esa mesa caí en la cuenta, la vi, la reconocí como trasunto de mi mirada ante el espejo —resentida y frustrada— la mañana después de una noche infame en el ayuntamiento carnal. Idéntica, exacta.

OR

Notas sueltas de un cabreado con impulso homicida

Nota previa

Inicio estas notas porque estoy aborrecido, muy hasta los huevos, de inútiles, deficientes mentales por desidia, aprovechados y malajes varios. Así que he decidido que, ya que la ley me prohíbe ejecutar a los ejemplares de esa caterva con los que me tropiezo en el día a día, voy a dedicarles estos apuntes, que espero vayan surgiendo de manera espontánea como dardos molestos, aunque bien es cierto que los personajes de los que trataré son inmunes a las críticas, por diferentes causas: ignorancia radical, sordera selectiva autoinfligida, incapacidad intelectual (manifiesta u oculta), autismo (real o ficticio), desprecio...
   Dios los tenga en su... NO: Dios los condene al averno más profundo y aborrecible.

OR

Notas sueltas... - Prólogo

Prólogo

Voy a abrir una sección de este blog para las Notas sueltas de un cabreado con impulso homicida, en las que un profesor de enseñanzas medias, cincuentón, solitario e irascible, pretende contarles breves capítulos de su vida relacionados con lo que reza el propio título. Pese a las similitudes conmigo, no se confundan: se trata de mi compañero Olam Rotide, el hombre más políticamente incorrecto que he conocido (dense todos por avisados), pero que ha podido convencerme para que le ceda este espacio. ¿Por qué no publica estos escritos en una página suya, siendo una persona con habilidades sobradas en la materia? Pues, a pesar de mis intentos, me ha resultado imposible descubrirlo.